Ne pas jouer avec le feu.

Cet amour que l’on respire comme l’air,
Des montagnes et des volcans apprivoisés,
Que l’on gravit jusqu’au cratère,
À s’en étourdir de ne plus respirer.

L’amour, c’est comme le vent,
Porteur de mots que l’on sème,
Chaque jour si différents,
Selon nos joies ou nos peines.

L’amour, qui s’écoule en toute limpidité,
D’une source au cœur des sentiments,
Que rien ne semble pouvoir altérer,
Onde claire sans cascades ni torrents.

L’amour, aux richesses d’une noble terre
Celle de nos ancêtres, que l’on chérit,
Que l’on redécouvre, et que l’on vénère
Que l’on cultive, pour toute une vie.

Mais attention! Aimer, c’est se brûler un peu,
Les yeux éblouis par tant de beauté.
Puis le cœur, lentement consumé.
Pour mourir, de larmes en cendre, à petit feu…